Relève de la garde au château de Saint-James

Janvier, Février, l'air monotone,

la neige qui ne vient pas.

Les musées clos de l'Automne

ont enfermé beaucoup de pas,

beaucoup de feuilles, ah les allées,

ah les chemins qu'on foule,

ah la fumée des cheminées

qui chatouille un ciel qui coule.

Je couvrirai de feuilles mortes,

Octobre, Novembre, tous les chemins.

Je briserai même les portes

des citadelles et des fortins.

Et tu pourras voir de bonne heure,

à peine la rose de l'aube éclose,

sous les colombes que le ciel pleure

le changement de toute chose.

Poesía Incompleta. Pre-Textos. Valencia, 1999